Vitlöksgatan brinner

Himlen exploderar när solen går ner bakom Johanneskyrkans torn.
Vitlöksgatan är bred som en fotbollsplan och bollen rullar in under en röd Saab 9000. Fastnar under ljuddämparen. Så blir det - Jävla kuk! Och, - Jalla hämta bollen! Sebbi lägger sig på mage, asfalten är torr och ingen har mer än ett par jeans.

Amal sänker en korg fäst i en tvättlina från balkongen. Lille-Ali har varit och handlat mjölk och Basmatiris. Balkongdörren är öppen och man kan höra Amals fru gräla på någon därinne. Ett barn gråter. Gatan luktar kyckling.
Gatan luktar fotboll och småländska flanörer på väg mot Möllevångstorgettorget för att dricka öl.
Gatan luktar musik från öppna fönster och högljudda skratt.
Gatan luktar skrapade knän och brinnande himmel.

En råtta sticker ut huvudet ur häcken som löper längst med den ena husväggen och tittar åt höger sen vänster. Tydligen anser han kusten vara klar för han rusar ut på trottoaren och greppar en slängd falafel mellan tänderna och släpar in den under en bil. En avundsjuk fiskmås gnäller.

Utanför jouraffären på hörnan, komplett med felstavade skyltar och smuggelcigaretter, hänger kidsen som slutat spela fotboll. De som skaffat moppe och börjat odla mustasch och osäkert visslar efter tjejer som passerar. Så plötsligt rullar en polisbil långsamt runt hörnan och visslingarna och fotbollsmatchen upphör tillfälligt. Med nervevade rutor blänger lagens väktare anklagande på barnen innan de långsamt svänger in på cykelstigen vid Folkets park och försvinner. Utan ett ord.
Matchen återupptas och en rygg med urtvättat Ronaldinho-tryck håller bollen i luften en hel minut.

Så långsamt slocknar glöden i gatans ände medan balkongsorlet växer med den ljumma sommarkvällen. Ett par vita sneakers dinglar från en lina med gatlyktor som löper mellan fasaderna. Plötsligt fattar brevlådan i vändplatsen eld.
Gatan luktar rök.
Sirener hörs i det avlägsna. Vitlöksgatan brinner.