Pisshora!

Han höll min käke i ett järngrepp med ena handen. Hans ögon stirrade av vansinne in i mina. Mina tårfyllda, galet skräckslagna, darrande ögon. I sin andra hand håller han kniven, hastigt upprafsad ur kökslådan. Han låter mig se det gänsande bladet. Vrider och vänder på kniven framför mitt ansikte, Sakta smeker han mig över kinden med knivseggen, nästan kärleksfullt, sensuellt. Han slickar sig om läpparna för att sedan slicka blodet från min kind. Nerifrån och upp.

Jag känner inte såret, jag känner ingenting längre. Bara det varma våta som rinner ner för mina ben. Han tittar föraktfullt neråt på mina våta jeans och väser sedan äcklat in i mitt ansikte: " Pisshora, din jävla pisshora". Jag sjunker ihop på golvet. Där lämnade han mig den gången, i en förtvivlad hög stinkande av skräck och urin. Jag lyfter handen mot kinden...

Av Iréne Schmocker 17 okt 2013 08:45